Ich hatte so richtig Lust, im Urlaub mal wieder schöne Krimis zu lesen und nahm zwei mit, deren Inhaltsangaben vielversprechend klangen.
Der erste, “Infarkt”, hatte die Zutaten Kunstraub, Mossad, Fußball, Medizinforschung. Klasse, besonders geeignet für Männer, dachte ich nach den ersten Seiten, denn Fussball war das Hauptthema. (Ich hatte das Buch wegen der Zutat Kunstraub mitgenommen, war aber ein Seitenthema). Ich las weiter, nicht uninteressant, wie es hinter den Kulissen eines Fussballvereins so zugeht. Doch mit jeder Seite wurde meine Abneigung gegen die beiden Ermittler größer: Eine Kardiologin, die Ermittlungen anstellte, weil sie alles immer genau wissen muss. Das ist nicht schlecht, aber sie zickte auch viel herum und war nicht sehr sympathisch. Ihren “Assistenten”, ebenfalls Mediziner, hätte ich gerne öfter geschüttelt. Familienvater mit sechs Kindern, reichlich überfordert und sehr unentschlossen. Die Geschichte hätte ein guter Männerkrimi werden können, aber wenn mir Sara Zuckermann schon auf den Wecker geht, werden männliche Leser höchstwahrscheinlich noch genervter sein. Schade!
Die “Prinzessin von Aboro” heißt Elisabetta Zorzi, kommt aus Italien und führt in Wien ein Nobelrestaurant. Sie ist Anfang dreißig, klein, beschützenswert und eine perfekte Schönheit (“Dank” ihres ersten Mannes). Männerherzen fliegen ihr zu und auch Frauen wären mit ihr gerne befreundet. Zorzi, wie man sie liebevoll nennt, hat allerdings ein Problem: Sie wählt die falschen Männer aus, mit denen sie ihr Leben verbringen möchte. Und so bleibt ihr nichts anderes übrig, als sie zu ermorden. Beim vierten Mann kommt man ihr auf die Spur, und sie wird verurteilt. So weit, so gut. Ich bin bei der Hälfte des Buches. Die zweite Hälfte beschreibt Zorzis Zeit im Gefängnis, wie sie und ein Psychologe sich ineinander verlieben. Zorzi gelingt die Flucht aus dem Gefängnis, doch widererwartend taucht sie bei ihrem Liebhaber auch nach Monaten nicht auf. Schluss der Geschichte…Dieser Krimi war für mich wie ein Luftballon: Während der ersten Hälfte noch prall gefüllt, doch dann hat jemand mit der Nadel in den Luftballon gestochen und zum Schluss blieb ein Häuflein Gummi übrig. So etwas nennt man Training zur Erweiterung der Frusttoleranz…
